Станция без названия — skazanniki

Станция без названия Часть 1. Первый сбой Я ездил одной и той же веткой метро уже лет десять. Утро, вечер, будни, выходные — маршрут не менялся: «Университет», «Проспект Мира», «Площадь Революции», «Парк Культуры». Всё чётко, как часы. Каждый поворот тоннеля, каждый стык рельсов — всё знакомо до боли. Но в тот день что-то пошло не так. Поезд замедлил ход между «Проспектом Мира» и «Площадью Революции» — там, где тоннель идёт под рекой. Я привычно уткнулся в книгу, но вдруг почувствовал толчок — не резкий, а мягкий, будто поезд на мгновение завис в воздухе. Поднял глаза — и увидел станцию. Её не было на схеме. Ни названия, ни указателей. Только платформа из серого камня, фонари с тусклым жёлтым светом и символ над входом: глаз внутри круга. Он казался живым — зрачок чуть заметно пульсировал. Двери открылись. Тишина. Никто не вошёл, никто не вышел. Состав постоял несколько секунд — и поехал дальше. Я закрыл глаза. Открыл. Всё как обычно: тоннель, свет в конце, пассажиры вокруг. «Показалось», — подумал я. Но на следующий день это повторилось. И через день. И ещё раз. Станция появлялась в одном и том же месте — между «Проспектом» и «Площадью». Всегда без названия. Всегда с тем же символом. И с каждым разом она становилась чётче, реальнее. А главное — портал открывался всё шире, будто приглашая сделать шаг. Часть 2. Схождение На пятый раз я решился. Когда поезд остановился, я встал и пошёл к дверям. Кто-то из пассажиров бросил мне вслед: — Вы выходите? Здесь же ничего нет… — Есть, — сказал я и шагнул на платформу. Двери закрылись. Состав уехал. Вокруг было тихо. Слишком тихо. Ни гула поездов, ни объявлений, ни шагов. Только лёгкий шум, будто где-то далеко работал огромный механизм. Воздух пах озоном и чем-то ещё — металлическим, древним. — Первый раз? — раздался голос. Рядом стоял мужчина в потрёпанном пальто. В руках он держал билет с номером — но не обычным, а написанным от руки. Буквы чуть подрагивали, будто пытались вырваться из чернил. — Да, — признался я. — Что это за место? — Станция без названия, — усмехнулся он. — Или станция всех названий. Кому как нравится. — Но её нет на схеме… — Конечно, нет. Архонты не любят, когда люди видят лишние двери. Они стирают их из памяти, из карт, из реальности. Но иногда входы всё же появляются. Он протянул мне билет. Тот был тёплым, будто только что напечатанным. На нём стояло: «№ 771. До конечной». — Что это? — Твой следующий шаг. Если решишься. Часть 3. Заблудившиеся Мы прошли вдоль платформы. Я заметил другие выходы — с номерами, но без названий. Возле одного сидел старик и перебирал стопку старых газет. Все выпуски были за один и тот же день — 17 марта 1991 года. — Почему вы здесь? — спросил я. — Заблудился, — просто ответил старик. — Сошёл не на той станции. Теперь жду поезда, который пойдёт обратно. Но он всё не приходит. — А почему газеты за один день? — Потому что здесь нет времени, — вмешался мой проводник. У другого выхода стояла девушка с чемоданом. Она смотрела на часы, потом на табло, потом снова на часы. — Время здесь не идёт, — пояснил мой спутник. — Оно меняется только тогда, когда приходит поезд. А он приходит не для всех. Мы подошли к автомату с напитками. Я нажал кнопку «Кофе». Из щели вылезла пустая бутылка. На этикетке было напечатано: «Симуляция уровня 3.2. Ожидание перезагрузки». — Это шутка? — спросил я. — Это код, — ответил мужчина. Понравилось? Полностью читайте на платформе Eterna.Art.